Если это социальный эксперимент, то он что-то не в пизду

Кукуха едет, только в путь. А больше ничего не едет. Ни электричка до дачи ни такси к друзьям. Друзья все по норам, это понятно.

Кажется, я ещё и разучился ходить.
Спорт? Какой спорт, граждане. Улаленка - это когда с 8и утра тебя ебут в мозг непонятно чем, а после часов 6и, ты сидишь и скрипя зубами пилишь что должен успеть сегодня, ибо не сосредоточиться раньше. Нахуй так конечно жить, но бухать я тоже устал. На игрушки особо не стоит даже, последние два выходных просидел с бутылкой у окна твиттера тупо. А если б не работа...

На балконе нагулялся. Как я там в детстве мог днями торчать? Даже с подзорной трубой смотреть не на что. Даже коты не трахаются!
Тфу.

Раз в неделю выхожу "далеко". Сильпо через 3 остановки, там всё ебически дорого, потому там нет ни одной бабки. Если уж есть, то её санитайзер по запаху уделывает мой Том Форд как стоячего.
И кухня. В сильпо есть кухня. Я покупаю копченую курицу, ем её дома под тихий шорох моих мечт под ногами. Про дачу. Про дым над рекой и запах шашлыков. Уже присмотрел коптильню, и огромную кравчучку чтоб её туда допереть.
Да, пешком долго. Двадцать километров. Не с моей ногой. Да, такси жаба давит. Но я думаю доберусь и до этой мысли. Деньги и работа ещё есть.
Главное, стараться особо не думать ни о чём. Работай, жри консервы. Ты ж их зачем-то набрал.

Санитайзер вот ещё. Совсем легко скрафтил. Глицерин был, я ж вейпер. Спирт был, я ж одмин. Раз-два, и готово. А, ещё пару капель соснового масла. Чтоб запах гробика.

Ебись оно всё конём, зачем я родился в это время? Ну ведь можно было ж на Оклахомщине в 50е, и с хиппарями торчать на Ямайке? Ах, да, не можно. Превозмогай, ёпт.